No passaran,
Ils sont passés les assassins.

Les obus tonnent,
Des canons aux fusils les nôtres répondent.
Suivent la route des camions
Montant emplis d’hommes bruns
Qu’attendent cachés dans les monts
D’autres hommes presque aussi bruns.
L’ultime cri s’est échappé d’une gorge,
La lune éclaire le visage du moribond.